No es el grito desesperado lo que mueve la empatía, sino la empatía la base que nos hace escuchar ese grito. El grito es ahora, es presente. Era pasado, pero ahora está entre nosotros. Y duele. Duele porque amargo y oscuro es su futuro. Porque nos entrenemos en el bien o en el mal. O entre dos polos. Porque ignoramos. Porque no somos, no sentimos, no actuamos, no empatizamos.
Banal o intelectual, cambia poco. Distraemos nuestra existencia en pos de no sufrir. De no sentir el lacerante dolor ajeno, de no oir el grito. Hablamos de números y víctimas para evitar el dolor. Como si ese número en el que transformamos cada una de esas vidas no tuviese padres, hermanos o hijos en carne y hueso. Como si deshumanizar fuera humano.
Nos desgastamos en lo perecedero, lo fugaz. Cualquier mundano ruido mejor que escuchar nuestra voz. Voz ronca y rauca de tanto grito sordo y asordante. Y me incluyo, miro al pasado y pienso "como pudo suceder", "por qué casi nadie alzó la voz" y ahora creo entenderlo. Por desgracia.
Disparar y matar a gente que huye, la famosa espantá de Málaga, una gran atrocidad histórica, es comparable a los hechos de estos días. Disparar y matar a civiles que buscaban algo para comer. Pero dicho así es frío y cínico. Números de nuevo.
Lo sucedido, lo que aun sucede, es esa madre con su hija, cuyo padre ha muerto. Que ha huído con su hiuja evitando bombas y soldados. Durmiendo al raso, pasando frío y sin comer durante días. Esa madre que tras sufrir lo insufrible decidió fiarse. Pensando: es ayuda humanitaria, nadie mataría a alguien que la recibe. Tan pobre no ha de ser el alma humana. Y lo fue. Y lo es.
Y de nuevo un grito unánime, punzante. Duele en el alma, tanto que lo rechazamos. Por mera supervivencia. por no perder la fe en lo que somos.
No ignoremos ese grito. Porque el tiempo pasará y no entenderemos porque lo hemos permitido. Pero, sobre todo, ese grito nos atravesará dejando nuestra empatía malherida. Y las heridas del alma, son tormentos de vida.
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